Agradecidos

Estos días se han cumplido setenta y cinco años de la llegada del primer barco cargado con exiliados españoles a Méjico. Al “Sinaia” le siguieron otros muchos, barcos grandes y pequeños, que fueron sembrando medio mundo de españoles, de gente que tuvo que salir de su país por defenderla. La cara de esta historia la tenemos en el general Cárdenas, presidente de Méjico, al que nunca podremos agradecer todo lo que hizo acogiendo con los brazos abiertos a los republicanos que llegaron a sus costas. La cruz fue Francia, que trató a sus vecinos como escoria a la que hacinó en campos de concentración y de la que luego se aprovechó para liberar a su país de Hitler.

Con esta noticia me acuerdo de todos esos inmigrantes, sin papeles los llamamos, que salen de su tierra huyendo de la guerra o simplemente buscando una oportunidad para sobrevivir. Lástima que tengamos una memoria tan frágil. Lástima que no haya más presidentes cómo Cárdenas que antepongan la dignidad de las personas a la macroeconomía.

Con esta conmemoración también me acuerdo de algunos pasajes de “Confiero que he vivido”, de Pablo Neruda, cuando habla del “Winipeg”, un barco que compró el gobierno español en el exilio para llevar a españoles a Chile y que solo con la insistencia de Negrín, del poeta y del ministro de Exteriores chileno, al que le costó el puesto, pudo cumplir su misión.

La historia, sobre todo en España, es selectiva y nos empeñamos en no contar lo que no nos gusta, pero en este caso, al menos para ser agradecidos, deberíamos no olvidar.

Cuenta Pablo Neruda en sus memorias que Pedro Garfias, poeta andaluz, estando exiliado en Escocia, cada noche iba a la taberna del pueblo, melancólico, sin hablar con nadie porque no hablaba inglés. Tantas fueron las visitas de Garfias que el dueño de la taberna le invitó una noche a quedarse después de cerrar y luego las demás. Los dos hablaban cada noche, el poeta le contaba cosas de su patria y el tabernero, posiblemente, de cómo le había abandonado su mujer. Con el tiempo Garfias le mencionó esta historia a Neruda y éste le interrogó por el idioma en el que se entendían. Garfias le dijo: “Nunca entendí una palabra, Pablo, pero cuando lo escuchaba tuve siempre la sensación, la certeza de comprenderlo. Y cuando yo hablaba, estaba seguro de que él también me comprendía a mí”. 

A Cárdenas, a Neruda, al ministro chileno, al tabernero, y al resto de buenas personas que tanto hicieron por los nuestros, muchas gracias.

El pato que no se reconoce

En Derecho existe un principio que dice que “las cosas son lo que son y no lo que las partes dicen que son”. Esto es un hecho, si una persona, sea rey o vasallo, firma un documento en cuyo encabezamiento aparece “contrato de préstamo” pero en su interior se habla de donación, estaremos ante una donación, por mucho que hayamos iluminado la cabecera del documento para llamar la atención del lector y confundirle.

Este principio tan básico se le debería aplicar al PSOE, que es lo que es a pesar de lo que ellos dicen ser. Si se pone firme cuando le dicen que cambie la constitución, si vende al diablo su alma republicana por mantener su cuota de mercado, si comparte votos con el PP en Europa, si cuando pudo votó en contra de la dación en pago, si fue el iniciador de los cierres de empresas públicas (mal llamada reconversión) sin ofrecer ninguna solución de futuro, no debería engañarse a sí mismo y tendría que reivindicar su auténtico lugar en la sociedad. De las siglas del partido que fundara Pablo Iglesias, ya solo le queda la “E” de español. Con Felipe González el PSOE dejó de ser Socialista, y no tardó mucho tiempo más en dejar de tener al Obrero entre sus electores preferidos. Solo me queda la duda de si sigue siendo un Partido o ha pasado a ser una oficina de empleo selectivo y selecto donde los más serviles y leales pueden tener acceso a un escaño, una concejalía o, quién sabe, una alcaldía. En algún momento debieron pensar que el mar electoral era demasiado grande y no podían centrarse en un caladero tan pequeño como el de la izquierda. Se expandieron, quisieron acaparar el centro ideológico, y se tomaron tan en serio su labor que se instalaron en él olvidándose de su origen. Hoy, salvo la foto de su fundador y las siglas del partido, poco queda de su origen. Eso sí, se han adaptado a los nuevos tiempos, y lo han hecho tan bien que han adoptado los hábitos y el pensamiento de esta nueva economía global, tan insolidaria y alejada del socialismo y de las clases más necesitadas.

Un día cualquiera

Como prueba de que España va bien, hoy me he levantado con la noticia de que los jugadores de la selección, si ganan el mundial, se embolsarán más de 720.000 euros por barba. El doble que los anfitriones (Brasil) o que los alemanes. Y no pasa nada, no he visto tumultos ni protestas.

No sé si han sido los jugadores, los directivos, o la madre que los parió, pero sea quien sea el que ha aprobado esto es un sinvergüenza y de alguna manera tendría que responder por ello. Es un insulto a la sociedad entera, pero especialmente a los que peor lo están pasando. Podría decir miles de cosas a las que se puede destinar ese dinero (720.000 euros x 22 jugadores), como destinarlo a ayudas sociales, o a investigar, o a educación, o a comedores sociales. Por un extremo estamos peleando por no entrar en el tercer mundo y por el otro vamos de tan superpotencia que no cabemos en éste. No tenemos término medio, ni sentido de la justicia ni del decoro. Sí, el dinero que pueden ganar es una parte de lo que la FIFA paga a las selecciones, pero eso no justifica el dispendio, porque en la otra parte de la escala evolutiva los chavales que quieren jugar al fútbol en el barrio tienen que pagar por utilizar el polideportivo, por el árbitro, por la camiseta y hasta por la luz que consumen.

Del rey campechano y su saga

Por una vez habrá que darle la razón a Rubalcaba: en España se entierra muy bien. Ya lo vimos con Suárez hace muy poco, cuando los mismos que le enterraron en vida, a su muerte lo auparon como ídolo de futuras generaciones. Con el rey pasa lo mismo, hace bien poco era un personaje esperpéntico, una caricatura de lo que algunos querían que fuese, y ahora, con su renuncia, lo idolatramos como si fuese una mezcla de Cicerón, por su elocuencia, de Guerrero del Antifaz, por su amor a España, y de Oráculo de Delfos, por su capacidad para ver lo que los demás no vemos. Todo un superhéroe al que algunos no terminamos de ver. Para completar el círculo solo falta que a Enrique López, el magistrado que ha dimitido por unas copillas de más, le hagan hermano mayor de la cofradía del vino de la rioja y le saquen en procesión todos los años al final de la vendimia. No sé si enterramos bien, pero nadie nos puede reprochar que no seamos agradecidos.

"Los nuestros"

Lo que sigue a continuación es un poema que reencontré hace unos días y que su autor, Jesús Munárriz, escribió hace veinte años en su libro "De lo real y su análisis" (Editorial Hiperión). Al leerlo me ha entrado la duda de si el poeta se adelantó a su tiempo o los políticos no son capaces de salir de su burbuja.

Los nuestros

En aquel tiempo en que soñar futuros
nos compensaba de un presente terco, 
imaginábamos que alguna vez
un día
"los nuestros" llegarían al poder.

Hoy el presente es terco
de otro modo
y soñar sigue siendo un lujo para pobres
sin futuro, pero algo,
al menos algo en limpio hemos sacado
de estos años cambiantes:
que sean quienes sean
los que vayan pasando,
si están en el poder, nunca serán
los nuestros.*

* O que nos lo demuestren. (Nota del autor optimista)

Elecciones al Parlamento Europeo

Tres días, nada más que tres días faltan para las elecciones al Parlamento Europeo. Serán unos comicios descafeinados porque a la gente no le interesa europa, y mucho menos sus diputados. Nadie nos ha explicado qué es y qué hace el Parlamento, qué hacen sus 750 europarlamentarios, con sus asistentes, con sus oficinas de apoyo, con sus miles de personas trabajando en sus diferentes organismos; nadie nos dice que algunos elegidos cobran todos los meses pero solo van a Bruselas de turismo, o que PP y PSOE coinciden en el voto en más del 80% de las ocasiones, aunque luego culpen a al otro. Nadie nos ha contado cuál ha sido el papel de este gigantesco monstruo durante esta crisis, más allá de aprobar algunas normas que otros le han propuesto. Y casi lo agradezco, porque hay cosas de las que es preferible no enterarse.

Dentro de tres días, seis de cada diez personas con derecho a voto se quedarán en su casa, no votarán porque europa y su parlamento no les interesa. Es la manera que tienen algunos de castigar a esta clase política asentada en sus privilegios. Es la manera que tienen esos mismos de afianzar en sus puestos a los que, con su acción o silencio, nos han llevado hasta aquí. Si queremos cambiar algo, la abstención no es una alternativa, y a las pruebas me remito: en las pasadas elecciones al Parlamento Europeo hubo una abstención del 54%, ¿sirvió para algo? NO, nada mejoró y los que estaban siguen en su sitio. El cambio solo pasa por las urnas o por la revolución, y a mí me da mucha pereza echarme el monte,  iré a votar

Mi música (2)

La muerte de Suárez, al que todos han agradecido los servicios prestados mientras le sacaban a escondidas los puñales que antes le clavaron, y una reciente lectura de un artículo de Elisa Serna sobre la aportación de los cantautores a la democracia, me sirven de excusa para recopilar algunas canciones de una época en la que todo estaba por construir pero que la mayoría celebramos y cantamos. Era el final de una dictadura y el principio de una democracia en el que todos éramos jóvenes e insensatos. La transición se inició y poco tiempo después, con los primeros rayos de libertad, nos olvidamos de acabarla. No fue momento de consenso, como defienden algunos, fue momento de cesiones, interesadas o forzadas, esperando mejor momento para cobrarse el favor o para que otros mantuvieran sus privilegios.

Hoy, con una democracia secuestrada por los partidos mayoritarios, que en lugar de buscar alternativas solo quieren la alternancia, que solo nos permiten quitarnos el bozal cada cuatro años para que les demos la legitimidad que luego nos restriegan por la cara, tal vez sea el momento de recuperar la ilusión de antaño, tal vez sea el momento de agradecer los servicios prestados a los que tantos años llevan gobernando y dar paso a gente e ideas nuevas para que terminen lo que ellos no saben o no quieren terminar y, de paso, llevar a cabo las transformaciones que este país necesita.

La música de hoy, que va en un orden absolutamente aleatorio, es de producto nacional. Dejo para otro día la música de Víctor Jara, Violeta Parra, la Nueva Trova, y tantos otros que nos llegó del otro lado del charco. No están todos los que fueron, pero fueron todos los que están.

A disfrutar

Buenos gestores, altruistas y muy españoles

Parece una obviedad pero es cierto, la derecha española siempre ha gestionado los recursos económicos mucho mejor que la izquierda. Sus conocimientos de la empresa, su formación, de cuna o autodidacta, o su sensibilidad auditiva para distinguir el ruido que hace un billete de quinientos euros al ser introducido en un sobre, son elementos que les hacen estar dos escalones por encima de sus más inmediatos perseguidores. Además, son personas generosas a las que les gusta hacer amigos con los que compartir experiencias, perdices escabechadas y recursos ajenos. El mundo de la economía es un lugar duro, que necesita de la unión de los más aguerridos y el apoyo de los más cercanos. 

Mi abuela es un peligro

Hoy he visto en televisión a Eladia, una mujer octogenaria, salir de los juzgados de Plaza de Castilla tras declarar por un supuesto insulto a unos policías municipales que estaban retirando la mercancía que un subsahariano vendía en la vía pública. Según cuentan, la mujer, cuando vio a los municipales lo que estaban haciendo al vendedor ambulante, no pudo reprimir su rabia y les gritó “¿no os da vergüenza?, con lo mal que lo estará pasando”. Los agentes, que debían de tener en muy alta estima su sentido del orden, le tomaron los datos a la anciana y presentaron una denuncia contra ella. El caso es que hoy ha sido el juicio y ha quedado visto para sentencia. Me ha llamado la atención, además de que no llevaba traje y corbata, uniforme habitual de los que pasan por estos despachos últimamente, la dignidad que portaba. “Lo haría mil veces más si hiciera falta” o “a lo mejor me voy a Melilla a subirme a una valla”, ha dicho a los medios. Sin duda, según la clasificación que hace el ministro de Interior de las personas, se trata de un sujeto altamente peligroso que, ayudado por su organización, se dedica a desestabilizar el actual estado de derecho. Y no es para menos porque el colectivo que hay detrás y al que pertenece la señora es el de los yayoflautas, que no dudan en emplear la fuerza que les da la razón para oponerse a bancos, banqueros, juzgados y jueces cuando detectan alguna injusticia. Si Ela fuera mi abuela, estaría agradecido y orgulloso por lo que hace, por lo que piensa y por lo que defiende. Es más, con su permiso, adopto a Ela como mi abuela oficial como sustituta de los abuelos que no tengo. Ela, desde hoy me convierto en tu nieto, sin más interés que la admiración que te profeso y renunciando públicamente a cualquier derecho futuro que pudiera corresponderme por mi condición de pariente. (Firmado y rubricado)

La memoria de “Las tres bodas de Manolita”

Posiblemente llegará un día en el que la ciencia sea capaz de hacer un borrado selectivo de nuestra memoria, algo así como en la película “Acuérdate de mí”, de Michel Gondry. La faena que nos hizo un amigo, aquella época que tan mal lo pasamos por culpa de un desengaño amoroso, esas vacaciones que resultaron un desastre por culpa del cuñado al que dejamos acompañarnos, son algunas de las cosas que a todos nos gustaría borrar de nuestra memoria. Viviríamos más felices y no guardaríamos rencor a ningún amigo, amante o pariente.

Aunque la ciencia todavía no ha llegado tan lejos, hay quienes, de forma un poco rudimentaria, ya están poniendo las bases para garantizarnos nuestro bienestar, alejándonos de lo que nos puede hacer daño, mediante técnicas parecidas a la del Dr. Howard Mierzwiak de la película, que inventó un aparato para tal fin. En la realidad, la de hoy, el gobierno se empeña en borrarnos los malos recuerdos, en este caso mediante el olvido de la memoria histórica, dejando sin presupuesto la Ley o mediante la técnica de “si no se habla no existe”. Por qué empeñarnos en recordar tiempos pasados que solo nos producen angustia, por qué recordar lo que solo nos crea desasosiego. ¡Borremos la historia!, es lo que oyen nuestros gobernantes continuamente en sus sueños o pesadillas, ¡el olvido os hará más felices!.

Canciones para un día especial

Dos de las mejores canciones de amor en español. Cómo me gustaría saber escribir y decir estas cosas. Lo siento, nunca he sabido.

Libre te quiero Letra de Agustín García Calvo Canta Amancio Prada Pincha para escuchar Libre te quiero como arroyo que brinca de peña en peña, pero no mía. Grande te quiero como monte preñado de primavera, pero no mía. Bueno te quiero como pan que no sabe su masa buena, pero no mía. Alto te quiero como chopo que al cielo se despereza, se despereza, pero no mía. Blanco te quiero como flor de azahares sobre la tierra, pero no mía. Pero no mía ni de Dios ni de nadie ni tuya siquiera. No, no, no, no, no, no mía. No, no, no, no, no, no, no, no, no, ni tuya. No, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no mía.

Si ella me faltara alguna vez Pablo Milanés . Pincha para escuchar Si ella me faltara alguna vez Nadie me podría acompañar Nadie ocuparía ese lugar, que descubro en cada amanecer Si me faltara alguna vez Si ella me dejara de querer, cuando la contemplo al despertar Siento la pureza que me da, nunca la podré corresponder Si me dejara de querer Si ella se olvidara de cantar, ese hermoso mundo que me da ¿Cómo volvería a predicar?, Si fue su palabra libertad, si se olvidara de cantar Si ella no inundara esta ciudad Todo cambiaría de color, Gozaría de otra claridad, cuando miro y pienso con dolor, Si no inundara esta ciudad Si ella me faltara alguna vez, Si ella me dejara de querer, Si ella se olvidara de cantar, Si ella no inundara esta ciudad Yo escribiría esta canción

El espíritu que no nos abandona

Estos días me he quedado entre asombrado y confundido viendo las muestras de cariño de la ciudadanía y de la clase política hacia la figura de Adolfo Suárez. Aunque durante algunos años fue presidente del Gobierno gracias a una amplia mayoría lograda en las urnas, en las elecciones de 1982, ya casi desaparecida la UCD, el CDS, partido liderado por Suárez, consiguió 2 escaños, frente a los 202 del PSOE o los 107 del PP. Un resultado que le hundió en una realidad tan amarga como real, el abandono de todos y el olvido de los demás. Y ahora, más de treinta años después, la gente vuelve a reclamar su figura y sus rivales a admirarle. Es como si nuestro destino estuviese ligado a una transición que nunca se acaba y a la que volvemos una y otra vez. Es como si nuestra memoria fuera pareja a la de Suárez y no recordásemos, para bien o para mal, nuestra responsabilidad en la historia.

Mitología. Éolo (I)

Comenzaremos la historia haciendo referencia a la noble estirpe de Éolo, el de los vientos. A Heleno, su abuelo, algunos le consideran como uno de los fundadores de Grecia, al que sucedió Éolo, su hijo mayor y padre del guardián de los vientos.

El caso es que Heleno, además de a Éolo (padre), tuvo a Doro y a Juto, quien, a su vez, después de un lío por el que fue acusado de robo, tuvo a Ión y a Aqueo. Así pues, esta estirpe formó las cuatro naciones más famosas e importantes de Grecia: los jonios, los eolios, los aqueos y los dorios. Un pedigrí nada despreciable.

Oligarcas

Una vez más asistimos como meros espectadores a la elección de los cabezas de lista de los partidos, en esta ocasión para las próximas elecciones al parlamento europeo. El PP utiliza su dedo, el PSOE su “aparato”, IU la posición dominante de su grupo hegemónico, todos rechazan la democracia que ellos mismos exigen para los demás y hacen gala de una transparencia que no vemos. Los propios elegidos aceptan agradecidos su designación como un premio a su labor, convencidos de que lo merecen, y las bases de sus partidos miran para otro lado mientras aplauden disciplinados todo lo que provenga de los suyos, sea lo que sea y hagan lo que hagan.

El 23-F, el rey y el esperpento (Luis García Montero)

Robo a "Público" el artículo de Luis García Montero sobre el programa de Jordi Évole y lo que parece se acerca bastante a la verdad de lo que ocurrió aquel 23 de febrero

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El favor

La señora entró en el despacho. Era una estancia amplia, con una decoración austera pero elegante, y unos amplios ventanales que iluminaban cada rincón. Al fondo, de pie y con un elegante frac, esperaba el anfitrión entre nervioso y feliz. No era la primera vez que se veían, aunque era la primera que lo hacían a iniciativa suya, casi siempre había sido ella la que, sin avisar, aparecía en su vida, y esa estrecha y antigua relación le producía una sensación de orgullo y poder.

Ella se acercó muy despacio, segura de sí misma. Él no se atrevió a moverse, los pies los tenía clavados en el suelo, la belleza de la mujer le imponía. Al final, dio un paso y se postró ante ella, quien le puso una mano en la cabeza y le dijo con voz suave y serena, “me has llamado”.

El mito de la sucesión (y II)

En el capitulo anterior nos quedamos en cómo Crono le quitaba el mando a su padre. Hoy, con Crono ya en el cielo, empezaremos diciendo que como se aburría, en lugar de ir a la aventura a ver si pillaba algo (algunos tenemos unos recuerdos nefastos de esa época) decidió no complicarse la vida y tomar por compañero a Rea, su hermana. De esa unión nacieron tres chicos y tres chicas, siendo Posidón y Zeus dos de sus retoños. El caso es que Crono, como su padre, pensó que no quería que ningún hijo suyo le quitase el poder, por lo que según iban naciendo se los iba comiendo.

La culpa es de los astros

Razones para ser del Barça no tengo ninguna, pero lo soy. Es como ser rubio o moreno, alto o bajo, guapo o feo, hay cosas que no se elijen y a mí me tocó ese equipo, de la misma manera que me tocó no ser alto, ni rubio ni especialmente interesante, es lo que hay y hay que saber convivir con ello; por eso, cuando me preguntan por qué soy del Barça, siempre digo lo mismo: porque vivo en Madrid, y añado, no sé si como explicación o disculpa, que si viviese en Barcelona posiblemente sería del Madrid. Ya sé que esto no es una razón lógica, pero es la única que tengo.